Mit Spaß mokiert sich Flo über ne Geige: sie speit und unkt wie eine Wundertüte. Ihr Stil zeigt weder Stil noch eine Blüte. Sag, hofft sie drauf, dass ich ihr Eindruck zeige?
Dann schweigt sie lang und zeigt kurz Widerwille, fast wie ein Fleischwolf knapp nach Einkaufsende. Es schleicht die Ruhe quälend durch die Wände. Sag, hofft sie drauf, ich breche diese Stille?
Ich weiß, sie will sich selber imponieren, den krausen Geist mit Duschgel schamponieren und mehr als nur Pygmalion verführen.
Flos Ausdrucksmangel glänzt im Alltagsgrauen. So, hoff ich drauf, ich könnt das Spiel durchschauen und schließlich Flo zur Galathé erküren.
Es stimmt, dass ich die Weise gerne höre, doch Flo ist davon mehr als nur gefangen, denn sie hört „Danny Boy“ mit feuchten Wangen und möcht‘ nun, dass ich ewig Treue schwöre.
Der Wunsch lässt mich im Innersten erbleichen: kann Spaß auf Dauer eine Bremse lieben? Es wär ja schön, wenn wir zusammen blieben, mir würd bereits bis nächsten Samstag reichen.
Natürlich sag ich Flo nicht, was ich denke. Ich tricks mich durch, indem ich Wein nachschenke. Kein Narr spie Wasser auf solch‘ Zuckerwatte.
Nun schwärmt sie noch, wie alle mich beneiden und falls sie sterbe, würd‘ man mich beleiden. – Ich glaub‘, ich wechsle lieber mal die Platte.
Bei YouTube sah Flo eine Doku laufen, die zeigt, dass wir die Backkultur verlieren: Man sah wie Firmen Brötchen emulgieren. Jetzt soll ich Brot beim echten Bäcker kaufen.
Drum streif ich sonntags früh durch die Quartiere und such verzweifelt frischgeback’ne Ware, derweil ich ganz viel Sprit und mich verfahre und langsam meinen Öko-Mut verliere.
Das Handy surrt und Flo fragt, wo ich bleibe, was ich den ganzen Morgen lang schon treibe? Ich eil Vergang’nem hinterher und fluche.
Zum Trost stürz ich zum Laden an der Ecke und kaufe eine aufgeback’ne Wecke. – Soviel zur Frischbrotbäckerladensuche.
Flo sitzt bei mir und schaut meist gradeaus. Besingt man so die große Sommerliebe? Flo schweigt. – Ein kleiner Stau wird zum Geschiebe, verzögert unser Ferienreißaus.
Entsteht derart des Jahres beste Zeit? Flo sagt, es plage Arbeitsstressmigräne; mir Krokodil entweicht kurz eine Träne. Der Rastplatz gähnt nur leer und weit und breit.
Wir jammern dann zur psychischen Tortur, ein Tag reicht nicht als ausreichende Kur. Wir fahren Kreisel und wir fahren Kreise.
Es blitzt! – So grüßt der Bußgeldkatalog; im Urlaub gibt’s kein Sonderangebot. Nun haben wir ein Bild von unsrer Reise.
2. Reisetag (Mittag)
Wenn ich mich cool und ganz gelassen geb‘, krieg ich geschimpft, ich soll mich konzentrieren; soll vorwärts schauen; bloß nicht meditieren, es gehe nicht, dass ich so arglos leb‘.
Geb ich mich angespannt und gar nervös, krieg ich geschimpft, ich solle mehr genießen; soll atmen; schauen, wie die Blumen sprießen, sonst Ende es mit mir schon demnächst bös.
Wir hocken fest und sind nicht recht in Fahrt. Da kommt ein Typ mit einer Air-France-Card und bittet uns, die Welt nicht zu verschandeln.
So bleibt die Stimmung wie der Offroad-Trip: Ich hoff, dass ich nicht in den Graben kipp. Auch heut bringt’s nichts, bei Dir, Flo, anzubandeln.
2. Reisetag (Abend)
Wir treten erst mal kurz die Füße breit, dank Smartwatch wird jetzt jeder Schritt gemessen. Flo schnippelt Zeugs fürs nahe Abendessen. Die Aussicht zeigt den Lac Ponçon von weit.
Jetzt sitz ich stumpf im Stuhl knapp neben ihr, dabei wär ich so gern vor ihr benommen. Das Urlaubsziel war endlich wegzukommen, doch bleiben wir wie stets im Jetzt und Hier.
Zu Duschen fehlt mir noch als Abendbrauch. Ich seif mich ein – da platzt der spröde Schlauch. Ich fürcht, ich werde alles noch versauen.
Zuhause gäbs das Zigarettenglück: ich würd sie holen und käm nicht zurück. Doch auf der Flucht, da kann man nicht abhauen!
3. Reisetag
Ein Hund begrüßt uns voll Elan und wild, denn heute campen wir auf seinen Knochen. Am Abend gehn wir essen statt zu kochen. Die Sonne wärmt – ein Lüftchen bläst ganz mild.
Doch in der Nacht verdüstert sich die Welt: es blitzt und donnert plötzlich um die Wette. Im Sturme rett ich eine Lichterkette und fühle mich gleich wie ein großer Held.
Flo schläft verträumt und atmet unerschreckt; merkt nicht mal, wie bei ihr das Zeltdach leckt. Mir dämmert: morgen spürt sie Morgenfeuchte.
Im Jetzt bleibt Ruhm und Ehre mir versagt – nicht jeder wird gelobt, der etwas wagt – doch wärmt mich, dass ich innerlich erleuchte.
4. Reisetag
Am Col d’Ancoccia gibt’s nicht nur Natur: Das Einsamsein muss man sich manchmal teilen. Ein altes Fort verleitet zum Verweilen, nur hinterlässt hier jeder seine Spur.
Und doch. Zuhaus, da wär es auch ganz nett: Am Sitzplatz! Oder nackt beim Haare-Föhnen. Für FKK müsst man mich heut entlöhnen, ich frier hier – träum von einem warmen Bett.
Wie kämen wir vom Strandurlaub zurück? Ein Citytrip? Brächt eine Wallfahrt Glück? So sag, gibt’s Umweltschutz beim Welt erkunden?
Flo schläft jetzt sitzend. («Da der Rücken spannt.») Ich hätt es eher fluchtbereit genannt. Die Nacht geht heute wieder knapp neun Stunden.
5. Reisetag
Es knallt, denn Flo schlägt eine Mücke tot und die saß mittig meiner linken Wange. Und Flo schlug so, dass ich des Lebens bange – zumindest fast. Ein Abdruck prangt in rot.
Ich hab gehofft, dass Flo mich mal berührt, denn neulich macht sie sowas eher selten. Oft sind wir wie aus zwei entfernten Welten. Doch nun scheint mir: ich habe sie gespürt.
Die Gegenwart verdreht so ihren Lauf, da drängt als Klimax sich die Frage auf: soll ich Flo lieben oder soll ich passen?
Die Würfel liegen offen auf dem Tisch. Nur – darauf gibt mir Flo ’nen Kniffel-Wisch: ich soll beim Spiel die Hose runterlassen.
6. Reisetag (Heimreise)
Die Hauseinfahrt begrüßt uns so wie stets, und auch die kalte Brise, die hier luftet. Der Rücken schmerzt und alle Wäsche duftet. Der Parkplatz ruft von weitem schon: «Wie geht’s?»
Nun fragt sich, ist die Reise denn geglückt? Ist irgendetwas von der Fahrt geblieben? Sag, haben wir die Glut in uns vertrieben und sind nun aneinander ganz entrückt?
Im Postfach liegt ein Ferienprospekt und wirbt für Urlaub, der die Geister weckt. Ich frag mich, ob ’s mich alsbald dorthin triebe.
Flo sitzt im Bad und schaut meist gradeaus und ich pack zwischendurch die Taschen aus. Besingt man so die große Sommerliebe?
Wem gilt wohl dieser dicke, heiße Schmatzer, den Du so lüstern auf die Leinwand presst und mich vor Eifersucht erschauern lässt? War das ein jugend-frischer, frecher Patzer?
Sag schreist Du da nach unerfüllter Liebe? Ein Hauch des Märchenprinzen wär Dein Ziel, gepaart mit süßer Hoffnung auf ein Spiel? Ein Traum ist alles was Dir davon bliebe.
Du stehst in Wohllust, bist im Herz am Blühen, die Wangen scheinen förmlich Dir zu glühen mit diesem artig zugeknöpften Kleid.
Das lässt mich Alter Sack zutiefst entzücken, doch besser wärs, ich würde mich verdrücken: Ich platze Deiner Angesichts vor Neid!
A So hört mal Jungs, sie liebt nur mich, denn ich darf ihre Wäsche waschen, beim Einkauf trag ich ihr die Taschen, ich helf ihr Autos reparieren und Geld in Bücher investieren; sie lässt sich gern von mir beschenken (wer könnte böses dabei denken) so sagt sie mir: «Ich liebe Dich.»
B So hört mal Jungs, sie liebt nur mich, denn mich besucht sie bis zur Nacht, wenn ich erzähle, wird gelacht, ich leihe ihr die schönsten Platten und hole sie aus ihrem Schatten; sie lässt sich gern von mir beschenken (wer könnte böses dabei denken) so sagt sie mir: «Ich liebe Dich.»
C So hört mal Jungs, sie liebt nur mich, denn etwa dreimal alle Wochen, da schaun wir Film und ich darf kochen, die Grand-Tour fuhr sie nur mit mir beim Routen planen helf ich ihr; sie lässt sich gern von mir beschenken (wer könnte böses dabei denken) so sagt sie mir: «Ich liebe Dich.»
D So hört mal Jungs, sie liebt nur mich, denn ich hab ihr mein Herz verschenkt und frag mich ständig, was sie denkt, ich helf stets, steht die Arbeit still und bin zur Stelle, wann sie will; sie lässt sich gern von mir beschenken (wer könnte böses dabei denken) so sagt sie mir: «Ich liebe Dich.»
Sie Ach Jungs, so hört doch auf zu streiten, ich lass mich stets vom Herzen leiten. Das sagt, ich kann euch nicht vergleichen und einer würde mir nicht reichen. Ich brauch euch alle für mein Leben und bin euch vieren treu ergeben. Die Liebe bleibt stets schön und schlicht. Stimmt für euch das etwa nicht?
Du magst beim Slalom – ja bei beiden: versetzt und grade – noch so leiden, und läuft beim Wenden Dir der Schweiß, wird selbst beim Pressen Dir schnell heiß; in etwas bist Du nicht zu schlagen und daran gibt es nichts zu fackeln, denn ohne zögern kann ich sagen, Du kannst am schönsten wackel-dackeln.
Du denkst, ich will an Deine Wäsche Du denkst, ich mime einen Fisch Du denkst, ich sehe Dich als Äsche Du denkst, ich sei nicht wirklich frisch Dabei hab ich nur Angst vor harten Wintern
Du denkst, ich sei ´ne Kirschtomate Du denkst, ich lebe bar von Witz Du denkst, ich geh in keine Kate Du denkst, ich trinke niemals Sprizz Dabei hab ich nur Angst vor harten Wintern
Du denkst, ich wolle ständig Sonne Du denkst, ich suche noch mein Glück Du denkst, ich kenne keine Wonne Du denkst, ich sei ein Bühnenstück Dabei hab ich nur Angst vor harten Wintern
Du denkst, ich möchte viele Frauen Du denkst, ich schlafe nie um vier Du denkst, ich würde niemals klauen Du denkst, ich sehne mich nach Dir Dabei hab ich nur Angst vor harten Wintern
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