Die Blätter hängen wohl zur Klage,
die Krone trägst Du ziemlich schräg
und wirkst gesamthaft ziemlich träg.
Sind das nun Deine alten Tage?
Du warst doch erst noch jung und stark
und strecktest Triebe in den Himmel,
genossest Deinen Wasserfimmel.
Dein ganzes Leben schien autark.
Nun wirkst Du nur noch voller Schmerz.
Ich merk, Mangrove, Du wirst sterben.
Was bleibt ist wohl ein Haufen Scherben.
Es drückt mir ordentlich aufs Herz.
Und wirst Du auch nicht neu geboren,
(an eine Seele glaub ich nicht)
beruhigt irgendwo mich schlicht:
es geht kein Quark von Dir verloren.